quinta-feira, 9 de fevereiro de 2017

O mapa

Gustave Courbet

Dedico-me atualmente a ler um mapa.  Sei que nele estão estampadas as fadigas do tempo, mas como é difícil, meu deus, delimitá-las se estão todas diluídas na carne mole e feroz! Aproximo-me, então, do espelho e acaricio os sulcos que pendem da árvore onde repousam os olhos, a boca, o nariz e miríades de inquietações. As lembranças aninhadas como uma crista de galo velho. Não seria mais digno se elas fincassem sua morada na face?

Duas portas fechadas e algumas palavras ríspidas assim o fizeram. Encontro-as ao redor da boca e ao vê-las o espirito se agita. Não há noite o bastante para velejar nessas águas, nem silêncio capaz de aquietá-las. Estão sempre lá, como bandeiras orgulhosas cravadas em território usurpado. E nada posso fazer senão dobrar-me, reconhecendo nessa presença uma sombra que avança sobre campo estéril.

Por toda a face soçobram sonhos. Uns dissimulados em manchas; outros em rugas finas que saltam ao menor indício de riso. Mas em ambos não há sofrimentos maiores do que um soluço na madrugada. Tudo muito previsível e suportável. Diria até que necessário, não fosse o fato de eu ter herdado de minha avó esta mancha negra que margeia os olhos e que a cada noite torna-se mais funda e irrevogável.

Penso na dureza das cicatrizes, mas o latido do ganso da vizinha evita que eu mergulhe mais fundo. Como é irritante esse cachorro! Há seis meses tivemos, eu e a dona dele, um entrevero no portão. Felizmente o episódio serviu para afastar da calçada de casa a língua ferina da mulher. Mas deixou-me sem paciência para o latido do cachorro – provavelmente porque me faz recordar, com antipatia, o timbre de voz da dona.

Silêncio. Finalmente o ganso se cala.

Volto então ao que para mim é ainda indecifrável. Esse desfiladeiro aberto entre o queixo e a base do pescoço. Que desilusões fincaram as garras na pele arrastando-as a ponto de deixá-las o que são hoje? Faço a pergunta e antes que perceba, lá estou eu contemplando novamente a imagem no espelho. 

Mas que despautério querer decifrar os sulcos! 

Os olhos obedecem à voz rouca e cansada, e pousam nas mãos. E elas, num gesto que não esconde certa resiliência, afagam a carne mole como quem brinca com um bicho de estimação. 




quinta-feira, 8 de dezembro de 2016

Ao fim e ao cabo

Judy Garland em "O Mágico de Oz" (1939)

Para ler ouvindo Garland

Os ventos varreram a casa. Levaram não apenas as folhas de amianto, mas o resto de dignidade das vigas de eucalipto não tratado que sustentavam pequenos sonhos e que amanheceram no telhado do vizinho. “Felizmente não quebrou nada aqui”, me diz ao telefone a voz anunciadora dos estragos. Do outro lado da linha, após calcular numa fração de segundos os transtornos que a notícia me trazia, lembrei com resignação e uma pontada de quase alegria que não havia mais alma viva no lugar. Ai, as voltas que a vida dá! Um dia, um lar; no outro, destroços. 

Agora era dar nome à ruína. Ver sob o céu instável o que guardar das memórias. Ou o que restou delas. E de repente, sem que eu tenha tempo de evitar, esta constatação me joga num turbilhão de lembranças mal resolvidas.

Não por acaso me dou conta de que é quase Natal, e uma vez mais ela estará emprestando paredes e enfeites enquanto os filhos remoem à distância o tempo que tudo transforma. O tempo, as escolhas e a inabilidade que às vezes demonstramos em tomar as rédeas de nosso percurso e fazer da pedra dura uma trilha para a mudança necessária. Esperei isso dela, mas acho que foi pedir demais. E quando deixei de esperar, os anos tinham passado rápidos e inclementes, arrancando dela – e por isso, um pouco de nós também – a segurança, o conforto, a família ao redor da árvore.

Dou-lhe a notícia da casa. E já não sei mais se por cansaço ou resignação, ela demonstra pouco interesse em saber dos detalhes: “O importante é que não havia ninguém lá...”. Não me pergunta dos móveis, dos livros, da louça ou das roupas, mas suspira ao pensar nas fotografias de família que preguei na parede do corredor: “Que pena! Você deveria ter arrancado antes”. Cinco minutos e ela não quer mais falar. Talvez queira recolher-se no quarto de hóspedes e chorar sem que ninguém a veja, enquanto refaz o caminho que a leva à infância. Porque é lá que vivem todos os nossos fantasmas.

Ciente disso, emprego o resto de forças que tenho para evitar entrar na mesma estrada e encontrar a menina do vestido azul de bolinhas. Não tenho nada para dizer a ela agora. Tampouco quero ouvir de seus olhos famintos e tristes, as mesmas lamúrias.

Por isso, prego à minha frente a imagem da mulher que me gerou. E tento enxergar nela não mais as ausências, as fraquezas, mas sua fortaleza. Então me dou conta de que veio dela a herança que carrego, este hábito de vagar pelo mundo evitando o apego àquilo que um vento leva ao chão e enterra. É esta sua fortaleza. É esta a minha fortaleza.

Lá fora os passarinhos cantam. Cantam e cantam festejando sei lá o quê!

É domingo, e domingo sempre me traz lembranças melancólicas. Foi num domingo que descobri a tristeza das cartas, o silêncio dos homens, a confusão das palavras, a dormência dos membros, o choro das velas, a ausência, o vazio, o crepúsculo.

Aos domingos eu ensaio a morte. E deixo sangrar a esperança.


quinta-feira, 1 de dezembro de 2016

Pluralia tantum

M.C. Escher

Acho que foi aos treze anos a primeira vez que ouvi dizer que era preciso usá-los sempre. Na época, ganhei um modelo com lentes que escureciam bruscamente à luz, uma escuridão repentina que, para azar meu, não protegia da zombaria alheia nem do fogo amigo. Além disso, colocá-los pela manhã era experimentar a turbulência de uma montanha russa: o chão afundava, ondulava, abria outra dimensão e eu demorava alguns minutos até me acostumar a ela.

Não tenho como garantir se foi este o desconforto que me fez, contrariando as orientações recebidas, abandonar os óculos. Tampouco recordo se a decisão foi acatada com suavidade por meus pais que, afinal, tinham empregado um bom dinheiro para garantir que eu enxergasse melhor o mundo. Sem saber, é claro, que para uma menina tímida, rodeada por colegas de escola cuja beleza e desenvoltura alargavam distâncias, usar lentes de humor tão volátil para enxergar melhor o mundo não era lá muito atraente.

Mais tarde, dei mão à palmatória e assumi que se quisesse ler tinha que usar os óculos. Dispensei, por via das dúvidas, as lentes fotossensíveis – por sinal, mais caras que as tradicionais! –, mas fiz questão de comprar uma armação grossa, colorida, indisfarçável.

A questão é que descontando os momentos frente a um bom livro ou filme, o que eu gostava mesmo era da perplexidade de ver o mundo sem tanta nitidez. Entristecia-me, por exemplo, a descoberta de que o cartaz que eu havia lido antes sem os óculos não anunciava a venda de ASAS, mas de CASAS; e que junto ao gentil e solidário aviso VENDE-SE FIADO, havia sempre uma frase em letras menores a enterrar a esperança.

Ah, que mundo mais sem graça este!

Daí que por mais de vinte anos, usar ou não os óculos era a medida para saber até que ponto eu estava disposta a enxergar de forma nítida, imagens provavelmente mais interessantes quando turvas. Não pense o leitor ou a leitora que tal decisão foi tomada impunemente. E digo isso lembrando, por exemplo, de algumas aventuras amorosas – sobre as quais me pergunto, hoje: Eu as teria vivido caso estivesse de óculos?

Vai saber. O fato é que por muito tempo mantivemos uma relação que se assemelha àquelas cujas pequenas alegrias se dão em segredo. Isso significa dizer que quando estava trabalhando, lendo ou ia ao teatro, cinema, exposição, usava-os. No mais, eram para mim dispensáveis.

E tudo ia muito bem, obrigada: Eu conseguia tomar o ônibus certo, pois tinha desenvolvido a habilidade de reconhecer, pela extensão do nome, aquele que me levaria ao local desejado; não dependia do cardápio dos bares ou restaurantes para saber o que ia pedir; e se não enxergava os amigos na rua, a culpa nunca foi da ausência dos óculos, e sim do hábito de caminhar com o pensamento em outras paragens.

Ah, mas as peças que o tempo prega na gente! Há dois anos descobri, com certo desespero, que não lia mais a bula de alguns remédios. Fui correndo ao oftalmologista. Saí de lá com uma receita de lentes multifocais, o grau aumentado e o desconsolo de saber que a tendência era ficar cada vez pior.

Isso dito, o tempo se encarregou do resto.

Aos poucos fui percebendo que para enxergar a hora no celular eu precisava usar os óculos; para saber quem estava me ligando também; a mesma coisa ao tentar adivinhar o letreiro dos ônibus; as placas de sinalização; os avisos nos caixas eletrônicos. E quando me dei conta, eu já precisava usá-los para cozinhar, lavar a louça, limpar o chão da casa, falar sério com as filhas e até para comer.

Outo dia, sem perceber, eu entrei no chuveiro com eles. Foi o fim da picada! Senti-me vencida pelos óculos. E um pouco solitária, um pouco triste, um pouco traída por aquela menina de treze anos que, na sua indulgência, me fez crer que enxergar melhor seria sempre uma questão de escolha.

As bulas de remédio, para as quais resolvi comprar uma lupa, estão aí para provar que não.

segunda-feira, 25 de julho de 2016

Considerações amorosas a uma leoa

Dara Scully

                                                                                                        * Para Clara

Queria hoje poder encher teu coração de alegria, dizer do quão é vasto e belo e misterioso o mundo; te presentear com um raio de sol, de lua, um vento. Forte como Iansã. Porque é preciso (e isso posso dizer com conhecimento de causa) saber ventar. Desalinhar o que aparentemente está reto, revolver a poeira, as folhas, os galhos secos – A vida, minha pequena, é quase sempre uma ventania. Por isso penso que seja interessante aprenderes a dançar na tempestade: há que se fazer festa quando tudo parece estar perdido!

É preciso também olhar com curiosidade e fome o desconhecido, pois é lá que costuma morar a poesia. E enxergar o que não está visível aos olhos – isso pode significar muitas coisas, mas brevemente eu diria que é necessário reconhecer na sombra do ignóbil uma esperança de flor.

Sugiro que carregues contigo o rio de Heráclito para que lembres que tudo é mutável. Trocando em miúdos: não deixe que nada congele uma imagem sua – ou do mundo –, caminhe sem medo de mudar de vida, de casa, de emprego e, quando necessário, de opinião (posso estar errada, mas desconfio que só os idiotas temem rever alguns conceitos e ideias).

Seja generosa com as pessoas. Mas não deixe de observar o fato de que algumas nos tratam de forma tão nociva que há que se pesar, nesses casos, se a generosidade deve ser dada a elas ou a nós mesmas.

Confie na natureza: ela é sábia em tudo o que faz! Ame as árvores, as matas, os rios, os mares e os bichos, nossos irmãos. E por amá-los, desconfie de tudo o que lembra o esforço do homem em domesticá-los – porque no final das contas, nenhum animal nasceu para viver entre quatro paredes.

Seja solidária e não deixe jamais de se indignar com os homens, mulheres e crianças que morrem de fome e frio pelo mundo – ou nas esquinas de sua cidade. Não fique apática frente às grandes questões, ainda que isto signifique engrossar as fileiras dos que vivem à margem. Lute, com as armas que você tem, contra qualquer forma de violência (sobretudo aquelas sofridas pelas minorias) e a favor da justiça, da liberdade, da vida e do direito à diversidade no mundo.

Tenha amigos, ainda que sejam poucos. Saiba reconhecer que reside neles o abraço que muitas vezes precisamos. E aprenda, mesmo que para isso seja necessário sofrer um pouco, distinguir os amigos dos colegas. Esses últimos estarão com você nas horas de festa enquanto os primeiros podem passar décadas sem uma notícia e, ao reencontrá-los, será como se tivessem estado juntos na noite anterior.

Reverencie suas raízes e reconheça que, de uma forma ou de outra, há rios e cantos xamânicos correndo nas suas veias. Mas não finque, assim como as águas dos rios e a força dos xamãs, os pés em uma única terra sem antes ter viajado e conhecido outras paisagens, sotaques, culturas. O mundo é tão grande! Ouça-o e não deixe se prender pelas comodidades e modos de vida que o capitalismo nos vende como uma irrevogável verdade.

Seja simples em suas aspirações. Porque a vida é ventania, mas também simplicidade. No fim, você irá descobrir que tudo o que realmente importa são nossas lembranças e os momentos que vivemos com aqueles que amamos.

E o mais importante: não deixe que te digam como deves seguir o teu caminho (isso inclui a mim e possivelmente, ainda que isso possa me entristecer, tudo que leste até agora) porque ele é só teu e de mais ninguém.



quinta-feira, 10 de março de 2016

Telegrama II

Anja Millen

Para ler ouvindo Sigur Rós

Chove. Chove e faz sol. Tudo e sempre junto. O dia inteiro catástrofe. E pequenas alegrias. Um ronco de motocicleta violenta o silêncio das máquinas. Chove também nos pneus. Ouve-se o gozo da água no atrito. E o assobio atrasado do pássaro. Os gatos enfileirados na janela. O cachorro com tristeza de lua. Nada de rãs. A fome de obituário crescendo na entrelinha. Anotação para o futuro (que já é e nesse instante não é mais): abolir reticências. Cortejar o branco da página com a fundura. E a beleza dos buracos negros. Um pouco mais. Um pouco mais. A quinta, a derradeira, pendurada como judas em dia de. Chove. Chove e faz sol. Tudo e sempre junto. A noite toda catástrofe. E pequenas alegrias.


domingo, 28 de fevereiro de 2016

O afago do mingau

Robert Doisneau

Para ler ouvindo As palavras

As palavras ressoam e provocam, sem permissão, a dança da menina. E ela gira, gira, salta entre sorrisos e crenças distribuindo ao vento a fugaz alegria. Tão ingênuos e famintos seus olhos! Puxo-a docemente pela mão (sinto tristeza ao vê-la entre as mandingas do amor) e tento tirar de seu rosto, agora tomado pela criação, o riso aberto da alma:

– Não se distraia, menina! O mundo é duro, o homem é duro.

Penso em dizer-lhe, amorosamente, de como anda volátil a vida. Mas são tão frágeis e ao mesmo tempo fortes seus músculos, sobretudo o pequeno e rubro coração, que me retraio envergonhada.

Há tempos fizemos um trato. A ela coube a leveza da brisa; a mim o peso do concreto, essa massa cinza e desconfiada das coisas. Mas quem, hoje, pode se fiar no bigode inexistente? (Ah, tantas e tantas vezes ela me deixou sem chão, destruindo, com uma única palavra, o modesto edifício que ergui à sombra de seus rodopios!).

Sei que é sem maldade, mas o fato é que a menina zomba de minhas inúteis tentativas de lhe educar para a vida entre os homens: e eu, ainda sentindo na face o roçar da ponta de seu vestido azul de bolinhas, caio cansada e muda em suas trampas.

– E se eu te der um chocolate? Queres mingau, farinha láctea, leite em pó com nescau?

Corro à cozinha e busco aveia, açúcar, leite, canela. O cheiro morno toma conta da casa. Gosto das borbulhas e do movimento rápido e preciso com a colher de pau: vigiar o fundo da panela. Deixo, então, esse calor da infância tomar conta de mim enquanto penso (mas silencio):

– Menina, menina! Aquieta teu coração, que a vida corre solta e veloz. Não há mais tempo para tuas acrobacias na Monareta lilás.

O mingau tem o efeito de um abraço ou cafuné de avó. O mingau até hoje me acalma.

sábado, 10 de outubro de 2015

Anotações a um amigo que parte

Reynaldo Fonseca

Para ler ouvindo Milton e Carminho 

Viver sustentando a carne e os ossos. Esse frio colossal que vem do abismo espantado, do fugaz instante entre o que se quis dizer e o que foi dito, asa de pássaro riscando o céu.

A verdade é que não há remédio para os dias cansados, mas um copo de conhaque sempre pode lareirar as noites frias. Dos encantos do álcool: embriaguez colorida, fortuna do velho espírito, a pedra esquecida do peso.

Não te contei dos murmúrios castellanos. Semelhanças. Invenções. Tampouco tive tempo de te falar dos segredos do mar – furiosa, a onda veio antes! –, esses miúdos que aqui e acolá consigo catar na areia do tempo.

O tempo... O tempo que há, e morre enquanto o afirmo. O mesmo que te viu nascer, e que transbordou em taças de vinho madrugadas adentro, que encharcou de bizarras figuras os versos escritos à espera do poema, lançou garras em meu sexo, mordeu o músculo, e morreu sem precisão.

Precisão. Dizem de Pessoa, sem saber. Imprecisão: isso é a vida em todos os seus caminhos. E sob a tenaz sombra, riem as fúrias. Agora mesmo, veja: gargalham minhas vilanias, antecedendo, no riso histérico, os pecados pelos quais expiarei.

Sentirei culpa? Ah, essa nódoa cristã! Quanto açoite em nome dela. Tantos que mesmo sendo eu, levianamente, desgarrada do bando sinto estalar entre as tatuagens das costas a invisível vergasta enquanto um novo fantasma sussurra: “acontece que tuas mãos eram pequenas e suaves. E tua voz, anímico retrato. Ouço-a agora mesmo, um estribilho acompanhando a partida”.

Partes. Partiste. E partirás sempre.

Partir de onde nunca se esteve. Imprecisões. Isso é a vida em todos os seus caminhos. 


quarta-feira, 26 de agosto de 2015

Das luas escuras

Nasa

                                                                              
Para J.M.B.Cunha
Ler ouvindo Lua,lua,lua

Curiosamente não são poucas essas luas. Nada sei de suas faces, ainda que me sejam tão caras. E acostumei-me a cultivá-las assim, respeitando seus territórios de neblinas e sombras. Aqui e acolá me é dado um relâmpago, espécie de senda que abre parcialmente o que antes era apenas sonho: caminho desnuda, os pés arrastando solo frio e musgoso, em uma terra que desconfio existir no tempo que não foi, não é, não será.

De quantas mulheres são feitas essas luas? Provavelmente minha tataravó pudesse responder, não fosse ela mesma, um pedaço de matéria lunar. A tataravó: que imagens lacrimejavam em seus olhos quando eu ainda não podia existir sequer em pensamento? Lua escura, esta! Negra como o pelo do gato que atravessa o sinal na noite e esbanja, quiçá por cansaço, a sétima e última vida.

As luas, essas escuras, senhoras dos territórios de neblinas e sombras, me guiam ao grito ou ao completo silêncio. Uma questão de humor, imagino – flutuante, instável, não-linear. Gostam de mato e brisa. No primeiro acredito que haja uma sensação milenar de aconchego, daqueles que assustam e aquecem; e no segundo, a improvável leveza. Por isso, tanto vagar! Tantas despedidas, promessas, adeuses. Rastros que espalham, sei lá se na vida ou na alma dos outros, partículas tão insignificantes de mim que chego a pensar que nada mais sou além de um espectro.

E quantos caprichos têm as luas! Acontece às vezes de me fazerem amanhecer inverno, quando lá fora o sol segue a pino secando lençóis e fazendo gotejar a fronte dos que varrem as ruas para que pareçam ser o que são: caminhos de descobertas e esquecimentos. Em outras, adormeço verão, sentindo na pele o roçar felino do cobertor hipoalergênico.

Hoje, acharam por bem fazer-me não apenas caminhar até a beira do precipício, mas olhar para baixo: como é grande e assustadoramente bonito o vazio! Sinto nos pés um formigamento, uma atração nuclear, e não fosse o ato involuntário de piscar os olhos talvez minha matéria fosse agora outra – e não esta que carrego nas mãos trêmulas, ainda úmidas dos lamentos emprestados por mulheres desconhecidas.

Dizem-me tanto essas luas.